那片竹林是我的课堂,而太极教会我的“慢哲学”,将是受用终身的功课。
校园的东南角有片小竹林,每天清晨总见几位老先生在其中缓缓推手。他们的动作慢得让当时的我无法理解,仿佛与这个快节奏的世界格格不入。没想到高二那个多事的秋天,我竟会成为他们中的一员。
那是期中考试接连失利的一周,焦虑像藤蔓缠绕着我的睡眠。某个失眠的清晨,我鬼使神差地走向那片竹林。教太极的陈老师正在带新人练起势,他看见我,微笑着招手:“来,试试。不急着学动作,先找找站在这儿的感觉。”
我模仿着摆开架势,不出三分钟就烦躁起来。“老师,这动作是不是太慢了?”我忍不住问。陈老师不答,只让我保持姿势,然后轻轻按住我的肩膀——我的膝盖在微微发抖。“你看,”他温和地说,“你以为的静止,其实藏着这么多不必要的紧张。”
这句话击中了我。是啊,备考时的我表面上安静地坐在书桌前,内心却早已兵荒马乱。陈老师开始教我云手,带着我的手臂画弧:“不是手在动,是腰在转,气在流。欲左先右,欲上先下。”这些要诀听着玄妙,却在某个重复的瞬间突然贯通——我仿佛摸到了身体里那根掌控节奏的缰绳。
练拳一个月后,生活悄然变化。做题时我会先深呼吸再下笔,与人争执时能察觉怒气升起而暂停三秒。母亲惊讶地说我“沉得住气了”。最神奇的是,当我不再频繁看表,学习效率反而提高了;当我不再熬夜苦读,记忆却更加清晰。
如今站在竹林里,我已能打完一整套二十四式。晨光透过竹叶洒在缓缓移动的脚尖上,我忽然明白:太极的慢不是懈怠,而是对每个瞬间的全然觉知;不是无力,而是对自身力量的精准控制。在这堂特殊的体育课上,我学会了人生最重要的能力——在高速旋转的世界里,给自己留一个可以慢下来的圆心。
那片竹林是我的课堂,而太极教会我的“慢哲学”,将是受用终身的功课。
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