舅舅祖父负伤归乡，藏唢呐拒提往事。我携菜辞别舅妈，独返河堤沐寒风。

舅舅的祖父带着一身伤回到家时，已是第二年的春天了。世间早已换了模样，一切都没有了：朝廷败了，北洋舰队没了，连运送丁汝昌大人灵柩的船，都得用日本人的。他自己呢？身上的伤看得见，心里的重负却搬不动—— 同伴倒在他身边时，嘴里还喃喃念着故乡的调子，手里攥着那把唢呐，只说让他带自己回家。可日本人像饿狼般盯着，他能带走什么？他似乎有点绝望，正是这种绝望让安徽人骨子里的那股倔强反倒冒了上来。他偷偷藏起那支摔破的唢呐，先跟着运丁大人灵柩的船到了营口，再趁乱脱离队伍。什么都不想了，只剩下一个念头：回家。为自己，也为同伴。他甚至不知道该怎么跟同伴的家人开口，可有些事，终究是躲不过去的。就这么一步一挪，硬是走了回来。

在舅舅的描述中，我仿佛看见他祖父踏着风霜雨雪，碾过沟壑泥泞，一步一晃地挪回来，但他终是没倒下，一步步的回到了这片淮河怀抱的港湾。后来舅舅的祖父娶妻生子，日子在淮河的涛声里一天天过下去。在淮河母亲般的滋润下，舅舅的祖父也恢复了很多，常去同伴家帮衬些杂活。这份坦荡、热络里藏着的倔强，也悄悄传给了舅舅的父亲。可他从不让家里人碰任何乐器，尤其忌讳唢呐。缘由谁都能猜到几分，却没人说得透 —— 或许是亲历生死后的迷茫，或许是对战火的恐惧，或许是护佑子孙的苦心，又或许是对故去同伴的执念一切都有吧，所以他才做出这样的决定——千般滋味缠在心头，谁也说不透。至于舅舅后来怎么又拾起了唢呐，我满肚子疑惑。抬头却见他已睡熟，眉头还微微蹙着，想来是梦里也缠着往事。不忍惊扰，我轻手轻脚给他盖上薄被，悄悄退了出来。 舅妈正倚在门口，看着孙儿写作业。见我出来，她问：“你舅呢？” 我说舅舅睡着了。日头已歪向西边，我该回去了。她本想喊醒舅舅，我忙拦住：“让他好好歇着吧，来年拜年我们再过来。”她听了便作罢，转身拎出一篮素菜：“给你妈带回去，刚摘的新鲜。”篮子里码得整整齐齐，许是方才我和舅舅说话时，她就忙着收拾了。我没推辞的余地，只能接过来。她还要送我，我劝住了：“舅睡着呢，孩子也得照看，这路我熟。”舅妈没再坚持，送我到门口便回去了。我又站到河堤上时，风大了起来。夕阳把天染得发红，西天浮着红蓝交错的霞光，呈现出一种红蓝交替的美。再往上，是说不出的深蓝，蓝得让人恍惚。偶有一缕白云飘过，像朵素色的花，转瞬便没了踪影。堤岸的树在风里摇，干枯的枝桠吱呀作响；枯草也跟着抖擞起来，顺着风势舞得厉害；没来得及收割的芦苇在风里挣扎，苇絮被卷着抛向远方。地上的浮土被风扫过，堤顶露出一层厚实的白。河水依旧慢悠悠地淌着，只有细碎的涟漪，不见半点浪花。水里的枯叶、纸屑，都被流水带着往远处去。堤岸旁的电线杆，像二胡的弦般一路牵向远方。

路上行人稀稀落落，比起中午少了大半，赶了一天的集，该买的东西也都差不多了，多半是赶完集回家了。乡下这时候的集，多是闲逛的，况且起了风。天虽晴好，风里却带着刺骨的冷 —— 毕竟眼下还是四九寒天。

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