那个人站住了，以为自己听错了。又等了一会儿，钟没有再响。他看了看老槐树，看了看钟，摇了摇头，走了。

槐树长在村口，不知有几百年了。树干粗得要三人合抱，树皮皲裂如龟背，树冠铺开来，荫凉罩住半个打谷场。树杈上挂着一口铁钟，钟身锈迹斑斑，钟槌用粗麻绳系着，垂下来，刚好够一个人拽住。这口钟从前是喊人上工的，后来是通知开会的，再后来是报火警水情的。如今什么都不用了，它便沉默下来，只在每年除夕夜响一次——敲钟的是陈暮。

陈暮是村里最老的老人，今年九十整。他敲这口钟敲了七十年。二十岁的时候，老村长把这差事交给他，说：“你年轻，手稳，以后钟就归你敲了。”他接过来，一敲就是七十年。每年除夕夜，吃过年夜饭，他一个人走到老槐树下，拽住钟槌，拉一下，松一下，拉一下，松一下，钟声便一下一下地响起来，沉沉的，厚厚的，像从地底下拱出来的，在冬夜里传出很远很远。

钟声响的时候，村里人都知道，旧的一年过去了。有人站在院子里听，有人推开窗户听，有人捂着孩子的耳朵说：“听，陈爷爷敲钟了。”钟声传不到的地方，人就少了。村子一年比一年空，年轻人走了，小孩子也走了，剩下些老人，像秋天的叶子，挂在枝头，不知道哪一阵风来就落了。但陈暮不管这些，他每年照敲不误，一个人，一挂钟，一棵老槐树，除夕夜里准时报时。

有一年，村里只剩他一个了。隔壁的张大爷年前走了，对门的李婶秋天被儿子接进了城，整个村子空荡荡的，只他一家还亮着灯。除夕那天，他照例吃了年夜饭——一碗饺子，一碟腊肉，一壶老酒。吃完了他站起来，穿上那件旧棉袄，拄着拐杖，慢慢地往老槐树走。路不长，他走了很久。地上有雪，踩着咯吱咯吱地响，他走一步，歇一步，呼出的白气在路灯下看得清清楚楚。

到了树下，他拽住钟槌。第一下，钟没响，杠哑了？他愣了一下，又拽了一下，钟声响了，但声音不对，闷闷的，像隔着一层布。他听出来了，钟裂了。那口挂了几百年的老铁钟，不知道什么时候裂了一道缝，声音从裂缝里泄出去，失去了一多半的沉厚，只剩下一点点嗡嗡的余音，在风里晃了晃，就散了。

他没有松手，一下一下地拽着。钟声响了十二下，一声比一声闷，一声比一声短。但每一响他都拽得认真，拽得稳当。拉一下，松一下，拉一下，松一下，手不抖，气不喘。

敲完了，他坐在槐树根上，歇了好一会儿。雪还在下，落在他的肩上，落在钟上，落在老槐树光秃秃的枝丫上。他抬起头，看着那口裂了缝的钟，看了很久。

后来有人问他，那口钟裂了，敲也敲不响了，为什么还要敲。他想了想，说：“不是敲给人听的。”

那是最后一年。第二年开春，陈暮也走了。村里没有人了，老槐树下再没有除夕夜的钟声。村子被划进了开发区，推土机来了，房子一幢一幢地倒了。只有那棵老槐树还在，推土机绕开了它，说要保留，作为“古树名木”保护起来。钟还挂在上面，裂着缝，锈得更厉害了，风一吹，钟槌就晃，打在钟壁上，发出一声极轻极闷的响，像一声叹息。

偶尔有人路过，会停下来看一看，拍张照，发到网上，配一行字：“村口的老槐树，挂着一口破钟。”过一会儿，有人点赞，有人评论说“好有感觉”，然后就忘了。

但陈暮记得。钟响的时候，他在很远的地方，已经走了大半年了。可有人在天刚擦黑的时候，路过老槐树下，听见那口破钟自己响了一声。没有风，没有人拽，它自己响了。就那么一声，沉沉的，厚厚的，像是从地底下拱出来的，在傍晚的空气里传开，传过已经消失的打谷场，传过已经倒塌的祠堂，传过那些只剩下地基的老房子，然后散了。

那个人站住了，以为自己听错了。又等了一会儿，钟没有再响。他看了看老槐树，看了看钟，摇了摇头，走了。

那天是除夕。

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