孤影沉入芦苇荡，河风呜咽送悲魂。浊世难容清白骨，唯留寂寥满河湾。

河湾的浅滩上立着几棵树，刺槐、柳树、杨树，但不知是什么原因，树都不是很高，也不挺拔，都长得歪歪扭扭的，像被什么东西硬生生压弯了腰。树干刚过人头，枝桠疏疏的，挑着几片半黄的叶子，风一吹就晃，像人在暗处抹泪，晃着晃着，就垂下去了。树脚的芦苇长得比人深，青黄的秆子挤得密不透风，像一群憋着声的人，秋风扫过，就掀起呜呜的浪，蓬松的苇絮乘着光飘起来，有的粘在老树裂着口的树皮上，像扯不掉的疤；有的打着旋儿坠进泥里，悄没声的，连个响都没有。

秋日的河滩静得发憷，甚至连阳光坠地都带着细碎的声响都是那样清晰，像谁在耳边轻轻抖落一把金沙。河水泛着淡金的鳞光，贴着灰褐色的河底缓缓流淌，波纹漫到岸边时怯生生退回去，在泥地上洇出一圈圈白痕，风一吹就散了，像从没来过。滩涂的泥裂成不规则的碎块，活像摔碎的陶瓮，缝隙里嵌着枯干的水草，被晒得发脆，脆得一碰就断，指尖划过能沾起层细沙。远处水鸟扑棱棱掠过水面，翅膀剪开阳光的刹那，滩涂上便投下一道瘦长的影，快得像一声没出口的叹息。 这样的午后原该是能把日子泡软的—— 眯眼晒会儿太阳，听芦苇沙沙讲些家长里短，看河水把时光泡得发糯，连风都该带着点暖。可他站在刺槐下，影子被阳光钉在地上，像枚锈透了的铁钉子，纹丝不动。风卷着苇絮擦过裤脚，他没晃；河水漫到脚边的卵石，溅起星点湿凉，他没低头。他要走了，这念头早像滩涂下的暗流，悄没声息漫上来，把周遭的惬意泡得发沉，沉得像灌了铅。他望着远处被芦苇遮断的河道，水天相接处泛着层模糊的白，像幅被雨打湿的水墨画，晕得什么都看不清。心里头像塞了团浸了水的棉絮，沉甸甸堵着，却分不清是疼还是闷。

 怪这世界吗？他抬手摸了摸刺槐的树皮，粗糙的纹路像一把钝刀硌得掌心发疼，像摸着半生的坎坷。风里苇絮还在飘，河水还在淌，树影顺着日头慢慢挪——这世界好像什么都没做，草照长，水照流，可为什么偏要把人逼到绝路？又好像把什么都做了，用看不见的手，把日子拧成了死结。

恨这世道吗？裤脚沾着的泥块被风吹得簌簌掉渣，他忽然想起出门时灶台上那只裂了缝的粗瓷碗，碗沿还留着半圈干涸的米汤印，是昨夜女儿没喝完的。世道是什么？是那碗里时有时无的米，是芦苇荡里忽明忽暗的路，还是此刻刮进衣领、冻得人骨头疼的风？他摸不清，也抓不住。还是此刻吹得人眼角发涩的风？一切都是那样的迷茫，迷茫到让谁都无法说清。能说清的只有脚边硌人的泥，手里攥得发潮的药瓶，还有前头那条被芦苇掩得严严实实的路。无奈像滩涂的泥，悄没声息漫上来，先漫过脚踝，凉丝丝的；再漫过膝盖，沉甸甸的；最后漫到喉咙口，噎得人发不出一点声。他张了张嘴，风灌进去，只发出阵空洞的响，像破旧的风箱。 原来这就是命里最沉的那块石头 ——你看得清芦苇荡里藏着的暗礁，看得清河水里旋着的涡流，甚至看得清远处那片云会裹着一场冷雨来。可你只能站在原地，眼睁睁看着苇絮飘进暗礁，看着涡流卷走落叶，看着乌云吞了日头。什么都说不出，什么都改不了。阳光渐渐斜了，树影被拉得老长，缠在芦苇秆上，像谁抛过来的绳，却怎么也系不住要走的人。他最后望了眼那片泛着金光的河水，水面晃啊晃，晃得人眼睛发酸。然后他转过身，踩着脆裂的泥块，一步一响，走进了芦苇荡深处。 身后的苇絮还在飘，河水还在淌，只是再没有谁会站在那里，把这河滩的静、阳光的碎、河水的慢，一一看进眼里，刻在心上了。

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