暮色熔金，舅舅在河滩吹响《百鸟朝凤》。唢呐声如泣如诉，穿透七十年尘烟，惊起芦苇荡万千飞鸟。音浪裹着祖辈的倔强，在冰河与霞光间灼灼不息。

夕阳已经沉到西山顶上了，熔金似的光漫过天际，把半边天染得发烫。云絮被这光镀了层亮边，有的像刚晒过的鸭绒，蓬松得能掐出水来；有的像被风扯碎的绸缎，边角还闪着柔润的光，慢悠悠地在天上舒卷，换着模样。我忽然想起小时候，母亲总爱在灶台前一边做饭一边说，天上的云彩是地上的棉花变的，谁要是对人好，去世了就会变成最白的那朵。

舅舅这时往怀里揣了揣手，再掏出来时，指关节因为攥得紧，泛着青白色——还是那只小唢呐。铜质的喇叭口被摩挲得发亮，光线下能看见几道浅浅的凹痕，那是很久很久之前的物件了。他用粗糙的拇指蹭了蹭哨片，指腹的老茧刮过竹片，“沙沙” 的轻响，比风擦过芦苇还细。接着把唢呐含进嘴里，轻轻吹了两下，“咿 —— 呀——” 两个音刚飘出来，就在风里打了个旋，惊得芦苇丛里躲着的几只麻雀扑棱棱飞起来，翅声混着调子，倒像给这冷寂的河滩添了第一声节拍。

没等我缓过神，突然，一串高亢的调子突然蹿了出来——像干透的柴堆突然燎起火苗，“腾” 地一下就裹住了整个河滩。那声音带裹着风直往天上冲，撞在远处的堤坝上又折回来，嗡嗡的回响绕着芦苇荡转。起初是缠绵的，像春日里河冰慢慢化开，细流顺着石缝渗出来，一点点漫过心尖；后来却陡然变得激烈，像夏日里的雷暴，轰隆隆地在云层里滚，震得人耳尖发麻。我望着舅舅的背影，先前微驼的背好像绷直了些，左手按孔的手指快得像啄食的雀儿，指缝漏出的风都裹着调子的暖，带着调子的余韵；右手的喇叭口跟着节奏上下摆，偶尔碰在棉大衣上，“咚咚” 的闷响，像是在给调子打鼓。他的头微微扬着，喉结一上一下滚，像是把半辈子没说的话、没诉的念，都揉进了哨片里，非得借着这唢呐声吐出来不可。

苇絮还在飘，有的粘在我衣领上，软乎乎的；冰碴子还在岸边 “叮叮” 撞，裹着枯柳叶打转；光秃秃的杨柳枝被风扯得 “吱吱” 响，细枝断落的 “咔吧” 声也混在里头。可舅舅的唢呐声偏能从这一片声响里钻出来，明明隔着几步远，却像贴在耳边吹，又像从很远的地方飘来 ——是日子里藏着的熟稔。我们原想先送舅舅回去，天太冷了，可他只摆着手，喇叭口朝我们抬了抬，眼里带着股子拗劲，倒像极了他父亲当年的模样。他用唢呐送我们，好个倔强的老人呀。

“恭敬不如从命”，弟弟叹口气，只好发动车子。引擎 “嗡” 地响起来，在满是唢呐声的河滩里格外生分，连水面上的冰碴子都顿了顿，像是被惊着了。 我回头看时，舅舅正对着西天的晚霞吹，夕阳把他的影子拉得老长，一直铺到水边，被晃悠的冰碴子打碎成一片跳动的光斑。车子越开越远，后视镜里的舅舅渐渐缩成一个小黑点，像河滩上扎了半辈子的老杨树，却牢牢立在那里。可那唢呐声没断，追着车轮跑，顺着车窗缝钻进来，缠在耳后绕不开。我似乎看到了外公下葬的那个夜晚，舅舅的父亲也是这样吹，也是这样的风，在冷冷的夜里，在一片荒凉的坟地里，卷着坟地的枯草，冷得人骨头疼。舅舅的父亲就是抱着这只唢呐，蹲在坟前吹，调子沉得压心，吹得我和弟弟直掉眼泪。“这曲子是《百鸟朝凤》。”弟弟忽然开口，声音轻轻的，方向盘在他手里轻轻打了个弯，“上次外公封坟时，舅也是吹的这个曲子。”话音刚落，恍惚间竟觉得冰封的河道都颤了颤 —— 那些蛰伏的音符像是活了，化作万千鸟影在霞光里飞，在月光里忽聚忽散，掠过水面时，冰碴子都似要化了。

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