但我知道，那一点暖黄，还在某一双眼底亮着，像一盏被收进抽屉里的灯。人不在了，灯还亮。那盏灯是我的。我走到哪里，它就在哪里。我把它种在了自己的眼睛里，现在它代替我，继续站在江边。

江上的渔火越来越少了。以前天黑之后，江面上会亮起一盏一盏的渔火，像撒在水面上的碎星。渔火是煤油灯，挂在船头，在风里晃晃悠悠的。捕鱼的人就着灯光整理渔网、烧水做饭、守着鱼竿等待。那些渔火之间隔着一定的距离，各自亮着各自的，互不打扰。远远看去，像一首写在江面上的诗。我小时候在江边长大，每天晚上都能看到渔火。渔火的颜色是暖黄色的，在江水里拖出一道长长的倒影，被波浪揉碎了又聚拢。那时候觉得渔火是理所当然的，江上就应该有灯。后来渔船少了，渔火也少了。江面暗下来，像一张被擦掉字迹的纸。

有

一年冬天的夜晚，我经过江边，看到远处有一点渔火。很小，在江面上摇摇晃晃的，像一粒快要熄灭的火星。我停下来看它，它一直没有灭，一直亮着。那一夜特别冷，风从江面上刮过来，带着水的气味，低低地贴着江面，把江水的寒意推上岸来。我站在岸上看那点渔火，忽然觉得它在替整条江值夜班。那条船也许捕不到什么鱼了，但船上的灯还是亮了。不是为鱼亮的，是为江亮着的。后来那点渔火也灭了。江面彻底黑了，像一面没有打磨完的镜子。我站在那里很久，等待它重新亮起来。但灯没有重新亮，江面融入夜色，船影也消失了。也许他只是今夜收网早了些，也许他再也不会点灯了。

从那以后，我再没有在江上看到过渔火。那些渔船变成了游船，煤油灯换成了电灯。电灯亮得刺眼，颜色是白的，没有了渔火那种暖黄的光泽。我在江边站了一会儿，风从水面上吹过来，带着夜的凉意。那点消失的渔火一直还亮在我心里，像它从未熄灭。煤油会烧完，灯芯会烧焦，但渔火是烧不完的。只要还有人记得它的光，它就还在江面上摇曳。我把手插进口袋，转身离开。身后是江，是风，是一片被重新染黑的夜色。但我知道，那一点暖黄，还在某一双眼底亮着，像一盏被收进抽屉里的灯。人不在了，灯还亮。那盏灯是我的。我走到哪里，它就在哪里。我把它种在了自己的眼睛里，现在它代替我，继续站在江边。

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