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我关上阁楼的门,手里拿着那张蓝色的外婆轮廓。走下楼梯时,光线渐暗,那靛蓝色在昏暗中幽幽地亮着,像一小片永不天亮的、记忆的夜空。
听雪斋外,红尘万丈,车马喧嚣。斋内,雪落无声,却震耳欲聋。
我将地图小心地重新对折,放回《辞海》。合上书页的瞬间,我仿佛听见了极其细微的水声,潺潺的,从厚重的书脊深处传来。
第二天清晨,推土机轰鸣着开进来。我最后看了一眼对面。屋檐的幻影消失了,只剩一地碎砖。但在最高的一堆瓦砾顶端,有人端正地放上了那块陈伯摩挲过的、有着云纹的瓦当。瓦当被晨光洗得发亮,上面的云纹盘旋着,仿佛还在努力牵拽着早已消散在空中的、最后一缕属于旧日的云气。
我知道,在某个我们无法触及的维度里,有一个文明最后的记忆,正安全地栖息在一盘老旧的磁带里、在一个孩子的泪水中、在今晚吹过山巅的风里。
而我,依然在每一个雪夜、雨夜、无月之夜,磨墨,铺纸,提笔。
都能找到泊位。
被看见。
也是唯一的。裁缝。
足够照亮那些太阳照不到的角落。
往事。
而我知道,我的工作不仅是修补纸张。更是打捞那些沉没在墨海里的。细微的、固执的。振翅声。
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