我要投稿 > 我要报名 >
首页 > 精品推荐
那句话不是说给天气听的,是说给我听的。我把窗户关好,走进卧室,找出母亲上次带来的那床厚被子。春天已经来了,可奶奶说过,还会冷几天。她说的,总是没错。
但它曾经打开过我的整个童年。
父亲的手机从来没有响过什么特别的铃声。可对我来说,它发出的每一声,都像在说同一句话。我在这里。
就叫它“现在”。
嗯,我们都好好的。
我有时候也会敲。在办公室里,用笔敲一下杯子,叮。在家里,用筷子敲一下碗沿,叮。在街上,用钥匙敲一下栏杆,叮。一声就够了,不用多。每一声叮,都是一个整点,都是我替林伯敲的,替那座已经不存在的钟楼敲的,替那些停在某个时间不再往前走的钟面敲的。它们听见了,就会在心里走一下,走一格,走一分钟。不是向前走,是向深处走,走到时间的
河水还在流,桥还在,渡口还在,撑船的人不在了。但每次下雨的时候,我总会想起那个站在雨里的背影,想起那首被风雨撕碎的小曲。有些事情就是这样,你以为它结束了,其实它只是换了一种方式,继续在你的心里发生。像河面上的雨圈,一个套一个,一圈一圈地荡开,永远也荡不到边。
顾师傅笑了笑,把窗户关上,坐回椅子上。月光又落在放映机上,落在白布上,落在他那双已经不再年轻的手上。他的手曾经转动过无数盘胶片,曾经调试过无数次镜头,曾经在深夜里收拾过无数次的银幕。现在它们安静地放在膝盖上,微微颤抖着,像两台还在运转的、老得不能再老的放映机,在月光里,放着一场只有他自己能看见的电影。
花还在。种花的人还在。那就够了。
忽然觉得,那个长椅上好像还坐着一个人,低着头,在写信。阳光穿过他的手指,落在信纸上,把字迹照得透亮。
那个人站住了,以为自己听错了。又等了一会儿,钟没有再响。他看了看老槐树,看了看钟,摇了摇头,走了。
我合上书,把它放回书架上原来的位置。那行字留在了书里,像一滴墨水落进水里,慢慢地洇开,融进了那些已经模糊了的、将要被遗忘的时光里。我不知道那位老渔民叫什么名字,不知道他在哪片海上漂泊了多少年,不知道他最后有没有捕到那条大鱼。但我相信,一定有人替他读完了这本书。
上一页 48 49 50 51 52 53 54 55 56 下一页
榕树下 校园网 文学网 新华网 人民网 中国校园文学 中国作家网 中国诗歌网 散文网 中国文学网 短文学网 原创儿童文学网 中国青少年文学网 光明网
请点击我要留言提出您的宝贵意见
电话: 邮箱:
test
京ICP备12030317号-2 本文观点属于作者,如有侵权,证据充分,本网站负责协调解决。