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书会老,纸会黄,墨会淡。可是那些轻轻的话,却好像总是新鲜的,像刚刚写上去的一样。
我看了许久,然后把书合上了。
冬至又快到了。
浮生又过了一日。
今夜大约会落一整夜罢。明天早起,院子里的枇杷叶,大约又要黄几片了。
我接过来。那枚针上,带着她指尖的温度,温温的,像午后阳光里的一小片暖。
那一夜的橹声,到如今,还记得。
祖母说得对。粥是养人的。
明年入伏,还要晒的。
只是没有人去打水了。没有人,便没有人听见。
夜更深了。书还没有读完,茶又凉了。
走出铺子的时候,我回头望了一眼。门楣上那绺头发,在风里飘飘悠悠的,像一只枯瘦的手,在轻轻地道别。
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