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只是没有人去打水了。没有人,便没有人听见。
夜更深了。书还没有读完,茶又凉了。
走出铺子的时候,我回头望了一眼。门楣上那绺头发,在风里飘飘悠悠的,像一只枯瘦的手,在轻轻地道别。
时日流逝,爱留存。平安是福。
茶凉了,可以再续。钟声散了,便只能等下一回。下一回的钟声,和这一回的,大约是一样的。可是听钟的人,又老了一日了。
这便是冬日里顶好的事情了——负暄,负那一段无思无虑的、慢悠悠的、金子一样的光。
今夜,这被子大约也盖在我身上了罢。暖暖的,厚厚的,带着些旧日子的气息。
原来瓦一直在那里。原来听雨的,从来就不是耳朵。
夜渐渐深了。灯还亮着。火焰在灯罩里轻轻地呼吸着,把光一呼一吸地,送满整个屋子。我放下书,看着那灯,像看着一颗温热的、跳动着的心。
书会老,纸会黄,墨会淡。可是那些轻轻的话,却好像总是新鲜的,像刚刚写上去的一样。
雨停了。檐角的积水还在滴着,嘀——嗒——,像钟摆,量着夜的深浅。
今夜又想起这些,便坐不住了,起身走到窗前。窗外是高楼,是霓虹,是川流不息的车灯。巷子是没有了,馄饨摊也没有了。可是闭上眼睛,我好像又看见了那盏灯——在暮色四合的时候,在巷口,一点一点地黄起来,温温的,茸茸的,像一颗刚刚孵出来的,雏鸟的心。
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