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少了那一声“刺啦”的疼痛与苏醒。少了那层沙沙的、仿佛能摸到时光颗粒的噪点。少了那种通过电流杂音传递出的、一个庞大机构深处,某个小小角落的、真实而脆弱的呼吸。
我们终究都会离开这间教室。老先生的叹息会消失,我们的墨迹会干透,连这栋楼或许都会被翻新,漏缝会被彻底补上。但总有一些东西,就像渗进木头纹理的水渍,是“擦不掉”的。那“嗒、嗒”的雨声,会留在某些午后的记忆里;那混合着墨香与潮气的味道,会定义某个阶段的青春;那种在缓慢侵蚀与刻意书写之间感受到的茫然与悸动,会成为一种永久的印
那块小小的、积灰的玻璃,与其说是一扇窗,不如说是一面镜子。它照见的,与其说是外面的风景,不如说是一个少年在巨大规范中,那一点点不甘囚禁的、向外窥探的侧影。那侧影踮着脚,眼神茫然又渴望,在下午慵懒的光线里,定格成一幅无人知晓的、关于“自由”的卑微素描。
如今,我早已离开那个有火车站的小城。但每当我在生活的规整轨道上感到窒息,或者被某种无形的锈蚀感缠绕时,我总会想起那段废弃的铁轨,和铁轨边那些不言不语的、明黄色的野葵花。它们教会我的,不是在荒芜中寻找意义,而是学习与荒芜共处,并在共处中,偶然地、自顾自地,开出一朵花来。
这,或许就是科学冷酷表面下,最深沉的温柔。
我知道我再也找不到了。那曾是一个巨大建筑生命体征的声音,是一个少年在拥挤青春里,为自己寻找到的、最广阔而沉默的回音壁。它教会我一件事:在最喧闹的集体生活的中心,也可能存在着一种最深沉的、只属于自己的寂静。而这寂静,并非空无一物,它充满了整个建筑呼吸的、潮汐般的力量。
如今,键盘敲击代替了钢笔,删除键比修正带更彻底、更无情。一个“backspace”,错误便消失无踪,连一点白色的疤痕都不会留下。文档永远整洁,修改不留痕迹。效率至高无上。
老“二八大杠”早已不知去向,连同那块发白的旧毛巾垫子。但许多个傍晚,当我独自走在华灯初上的街头,忽然一阵晚风吹来,我总会下意识地侧过脸,仿佛还能看见那个蓝色的、微微鼓胀的背影,还能感受到那硌人的、冰凉的铁质后座,和那阵独一无二的、被父亲骑出来的、家的方向的风。
它是上一个时代的遗民,困在我的抽屉里。而我,或许是它最后一个缓慢的、笨拙的读者与同谋。我们在黄昏的光线里,共享着一个秘密:有些副本,比原件更美,更值得保存;有些过程,比结果更令人着迷;有些注定被淘汰的旧物,恰恰因其“无用”,而守护了最后一点关于“亲手传递”的、蓝色的诗意。
那不仅仅是一个煎饼。那是一天开始时的第一个锚点,是庞大城市机器启动前,最微小、最温暖的那一颗齿轮,它咬合着,转动着,把我(和无数个我)送入新一天的轨道。
那股气味告诉我,我曾在一个由分子和方程式构成的世界里,度过许多个下午。我曾相信,一切纷繁,都可以被澄清、被理解、被书写在一张雪白的实验报告纸上。
如今,当我在窒闷的楼宇间感到困顿,我会闭上眼,想象自己又一次站回那座石桥的中央。等着那阵从记忆深处吹来的、无比忠贞的风,再一次,把我灌满。
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