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有时候失去光亮才能看清更亮的东西。那根蜡烛烧完了,留了一小撮灰烬在桌上。我没有擦掉它。
瓶子只是他的眼睛,替他看着这个还在流动的世界。
阳光从窗户照进来落在他花白的头发上。我想起一句话:消失的不是手艺,是愿意花时间等的人。这个弄堂里的小店,像一块被遗忘了的老表,还在走着,虽然慢,但走得很准。只要还有人拿着坏了的表走进去,它就不会停。
会一直飞下去,从一个人手里到另一个人手里,从一代人心里到下一代人心里。
琴声还在水面上漾着,一圈一圈,像石子投进去的涟漪。
我在一个江边城市住过两年,每天坐轮渡上下班。轮渡从南岸到北岸,单程只要七分钟,但早高峰排队的队伍很长,有时候要等三趟才上得了船。我喜欢坐末班轮渡,晚上九点半那趟,人很少,江风迎面吹来,对岸的灯火在水面上碎成一片一片的。船是那种老式铁壳船,引擎声很响,震得船身微微发抖。船长是一个秃顶的中年人,总是一只手扶着舵轮,一只手夹
整理旧物时,我打开了外婆的针线盒。那是一个铁皮盒子,表面的印花已经褪得看不清了,是那种六十年代常见的牡丹花图案。打开盒盖,里面是一层一层叠放的东西:各色的棉线缠在纸板上,大大小小的缝衣针插在棉布包上,顶针是黄铜的已经发黑了,还有一把小剪刀,刃口磨得很薄,在灯光下闪着细碎的光。针线盒底层压着几张裁剪下来的报纸,是九十年代
老城区有一家电影院,开业于1982年,三年前关了。铁门上贴着停止营业的告示,已经发黄发卷。我从旁边的小巷子绕到后面,发现后门没锁,推开进去,里面是一个小小的放映厅,大概能坐一百人。座椅是那种老式翻折椅,红绒布的坐垫已经磨得发白。舞台上的银幕卷起来了,落满了灰。放映室在二楼,小窗子里还能看到那台胶片放映机的轮廓,像一只沉
我爬山的时候,在半山腰听到钟声。不是寺庙的那种大钟,是一种更小更清脆的声音,像风铃但比风铃厚重。循着声音找过去,在山路拐角处看到一座小亭子,亭子里挂着一口铁钟,钟旁边坐着一个老人。他穿着一件洗得发白的蓝布衣服,手里拿着一根短木棒,正在敲钟。他敲得很慢,一下一下的,钟声传出去,在山谷里回荡很久才消失。我走过去跟他打招呼,
老家院子里有一棵柿子树,是我出生那年爷爷种下的。树不高,但枝干很粗,每年秋天都挂满柿子,像一盏盏小灯笼。我小时候最喜欢爬到树上去摘柿子,爷爷在下面仰着头喊:“小心点,别摔了!”我摘了满满一兜下来,爷爷挑最红的给我吃。柿子的甜是那种厚厚的甜,咬一口,汁水会顺着嘴角流下来。我吃得很狼狈,爷爷就笑着拿
到处是霓虹灯和车流。我站在出站口,忽然想起她说的那句话——不管遇到什么,都要睁开眼睛看。她带着父亲的诗集去了一个陌生的城市,去寻找属于她的光明。年轻真好,一本书就是一片海,她跳进去了,游得很远。
我在公司天台上发现了一排花盆,十几个,整整齐齐地摆着,里面种着不同的植物。有的开着花,有的只有叶子,有的已经枯萎了只剩下干土。花盆旁边放着一个喷壶,一个塑料桶,桶里装着水。我不知道是谁在照顾这些花,天台上平时很少有人上来。我观察了几天,发现每天早上八点半左右,会有一个穿灰色外套的男人上来,给花浇水,松土,把枯叶摘掉。他
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