
他笑了笑,将它也收入那叠纸中。不完美,也是痕迹。是今夜,他的手,与那无名匠人的手,隔着一层纸、一层朱砂、一层厚厚的时间,所进行的一场微小对话中,一个真实的停顿。
有些门,不必再次打开。知道它在那里,知道门后的世界曾属于我,又已悄然归还给寂静与尘埃,便已构成一种完整的、略带怅惘的拥有。阅读的终点,有时不是铭记,而是优雅的遗忘,与合上书页时,那一声满足的叹息。
“京畿隐士子,云水空婆娑。”宽敞明亮的北京雪啊!“虽是一般,惟高一着。雪花不似梅花薄。”这闲散优雅的北京之雪,满满聚合去岁的烟火,汇集成辽阔星河,辉映大地,缤纷玉屑。
一碟花生,一盘咸鸡蛋,一盆地锅鸡摆在桌子上,我和父母“把酒话桑麻”,一会儿说到教育,一会儿谈到健康,一会儿转到屋舍,无论从哪个话题展开,总也离不开家乡和土地。